Это только порыв. Он безлик и бездушен.

Прозвучала просьба, а услышан указ и принят, как вызов. Тишина и покой кажутся избавлением, одиночество представляется в ярких триумфальных тонах. А завтра их может уже не быть. Людей, искажённых преломлённым светом твоей обманчивой, метафоричной призмы. Смотришь через неё на убогий мирок, осознаёшь собственную мниную значимость, веришь в зыбкое и эфемерное, полагаешься на тонкую фальшь и грубую лесть. Ради чего?.. А может, назло чему-то? Вопреки собственной сокрытой под толстокожестью морали и навязанных сухой давностью приоритетов? Преследуя высшие цели или в страхе неизбежного? От глупости или от большого ума? Ум и глупость похожи своим эффектом. Чёрствым, иногда даже пафосным страданием.

Мы высыхаем, господа с планеты Земля!..

Бесчувственные твари. Мы морщимся от ненужной нам заботы, мы не слушаем советов и мним себя героями. Мы отказываемся от искрененней помощи, от чистого намерения, от протянутой нам тёплой дружеской руки. Мы полны лживой силы и воли, мы горим праведностью и диктуем чужие идеалы. Мы слышим раздробленные дождём и ветром урывки песен на новый лад и повторяем их плохим барритоном в душе или тихой ночью в холодной постели. Мы впитываем чужую правду, запятнанную кровью, меняем обстановку, но не роли. И завтра мы по-прежнему те же, но завтра мы уже одиноки. Растушевались и сгинули те, которые были рядом, говорили никчёмные слова и делали ненужные вещи, кто казался в слепительном, белесом свете искусственным, сюрреальным, угловатым и кривым, явно лишним в нашей сладкой скучной постановке, кто был химерой, кто просто б ы л. Теперь они за гранью. И им теплее... гораздо теплее, чем нам.

Мы пожалеем. Мы уже жалеем. И скулим от одиночества. Мы не ценили. Мы потеряли. И осознали наше горе слишком поздно.

А небу пофиг.

Оно не изменилось со вчера. Оно не плакало и не гудело, не сотрясалось дикой болью. По-прежнему слепительное и белесое. Осенний небосклон...

Всё будет неизменно,
Ведь мы умрём мгновенно...
Оплавимся, потухнем,
Как мёртвая свеча...
Но небеса холодные нам не угрожают,
Ведь верные сгорают,
Оступники зимы...

Кто-нибудь хочет лететь с тобой рядом, когда ледяная перчатка сожмёт твоё сердце, а тело скрутит агония? Хочет?..